128

LA TÊTE DE SOLINAS valait le détour. Le commandant savait qu’Anaïs sortait de Fleury ce matin mais il ne s’attendait pas à ce qu’elle déboule directement dans son bureau. Il supposait sans doute qu’elle profiterait de sa libération pour reprendre son enquête en solitaire.

— Remets-toi, Solinas. Ce n’est que moi.

L’homme releva ses lunettes sur son front :

— Je suis assez surpris.

— On a un deal, non ?

Il balaya l’air d’un geste vague :

— Les deals, de nos jours…

Elle empoigna une chaise et s’assit face à son bureau. L’atmosphère était toujours impeccable et un rien glacée. Elle planta ses coudes sur le plateau et attaqua :

— Je suis sous contrôle judiciaire. Lundi, je vois le juge qui va peut-être me refoutre en taule. S’il ne le fait pas, je serai réexpédiée à Bordeaux, grâce à la bienveillance de mon père. Ce qui fait que je dispose d’aujourd’hui et du week-end pour avancer sur l’enquête.

Solinas sourit. Il commençait à comprendre.

— Ce que j’appelle « avoir la paille au fion ».

— Et je dois faire fissa si je ne veux pas qu’on me l’enfonce jusqu’à la garde.

Le sourire s’élargit.

— Où en es-tu ? enchaîna-t-elle.

Solinas esquissa une moue d’indécision. Il avait repris son manège avec son alliance :

— Nulle part, sauf que le cadavre est bien celui de Medina Malaoui. On a fait des prélèvements ADN dans son appartement.

— Vous allez l’exhumer ?

— Pour gagner quoi ? Vaut mieux oublier ce macchab’. Quant à Medina de son vivant, pas moyen de suivre sa trace.

— Vous avez remonté ses derniers contacts ?

— On n’est même pas sûrs de la date de sa disparition. Par ailleurs, aucun agenda ni ordinateur portable chez elle. Soit Janusz les a embarqués, soit d’autres avant lui.

— Ses appels détaillés ?

— C’est en route. Mais mon petit doigt me dit qu’elle utilisait un autre mobile pour ses contacts-clients.

— Ses comptes en banque ?

— Pas grand-chose non plus. Michetonner, c’est vivre au black.

— Le porte-à-porte ?

— Dans son quartier, ça n’a rien donné. Personne ne la voyait. Elle vivait la nuit.

— Elle était aussi étudiante.

— Ses clients ont dû plus souvent voir son cul que ses profs ses boucles blondes.

La vulgarité du chauve l’irritait mais, chez les flics, c’était comme dans la vie : on ne choisit pas sa famille.

— Pas de maquereau, de réseau ?

— On cherche.

— Vous avez contacté la BRP, l’OCRTEH ?

La Brigade de répression du proxénétisme et l’Office central pour la répression de la traite des êtres humains constituaient les organes majeurs pour secouer les draps sales de la République – les successeurs de la légendaire Brigade des mœurs.

— Non, fit Solinas, catégorique. Je veux aucune aide sur le coup.

— Personne ne sait que le cadavre a été identifié ?

— Non.

Anaïs sourit. Malgré sa position, ou plutôt à cause de sa position, le flic était plus seul qu’un ours réintroduit dans un parc national. Voulant élucider cette affaire en solo, il ne pouvait rien demander à personne. Plus que jamais, il avait besoin d’elle.

— Sol’ (c’était la première fois qu’elle l’appelait ainsi et cela lui allait bien), je veux un bureau, un ordinateur en ligne, une voiture banalisée et deux hommes en parfait état de marche. Je veux que tu appelles le commissariat des Invalides et que tu te démerdes pour devenir mon contrôleur judiciaire.

— Et pis quoi encore ?

— Avec moi aux commandes, fit-elle comme si elle n’avait pas entendu, tu obtiendras des résultats avant 24 heures.

Solinas conserva le silence. Il ne cessait de faire coulisser son alliance sur son annulaire. Le geste évoquait une sorte de masturbation.

Elle insista :

— Je suis ta seule chance d’obtenir ce que tu veux. Tes gars ne sont pas formés pour un travail d’enquête criminelle. Tu ne peux appeler personne, et lundi, le Parquet nommera un juge qui saisira la Crim.

Toujours pas de réponse.

— Tu le sais depuis le départ. C’est pour ça que tu es venu me chercher au fond de ma cage, à Fleury.

Le flic avait les traits crispés. Sa calvitie permettait d’observer les plis de réflexion de son front. On lisait ses pensées à livre ouvert.

— C’est oui ou c’est non ?

Le visage de Solinas se détendit. Il éclata de rire.

— Qu’est-ce qu’il y a de drôle ? se raidit Anaïs.

— Je pense à ton daron.

— Quoi, mon daron ?

— Tu ne devais pas être une fille facile.

— Il était un père impossible. Tu me donnes ce dont j’ai besoin ou non ?

— Va te chercher un café. Je dois m’organiser.

Elle sortit sans un mot. Les couloirs moquettés, l’air conditionné, les plafonniers blafards n’étaient pas loin de lui rappeler l’atmosphère de la maison d’arrêt, dans une version high-tech. C’était le même emprisonnement. Pas de couleur, pas de contact avec le dehors, pas de liberté.

Devant la machine à café, elle chercha sa monnaie. Ses mains tremblaient, mais c’était une fébrilité positive. Elle avait déjà pris sa décision. Scinder l’enquête en deux. Pour les gars de l’Office, le versant Medina. Pour elle, une piste que personne ne connaissait : les daguerréotypes. Et pas un mot à Solinas. Elle voulait conserver une longueur d’avance sur cette bande de machos.

Le café coula dans son gobelet. La première gorgée la brûla. La deuxième passa mieux, mais sans le moindre arôme. Son ventre racla, couina, gargouilla. Elle n’avait pas mangé depuis… depuis combien de temps déjà ?

Quand elle revint dans le bureau, Solinas n’était plus seul. Deux armoires à glace, aux allures de voyous, se tenaient près de lui.

— Je te présente Fiton, le gothique, et Cernois, le classique. Deux de mes meilleurs gars. Ils vont t’aider jusqu’à lundi.

Anaïs cadra les lascars. L’un, grand et sec, pas rasé, portait un jean crasseux, des baskets sombres et une veste noire. Dessous, son tee-shirt affichait la gueule d’hyène d’Iggy Pop. Coiffé en queue-de-canard, il avait les yeux cernés de khôl et semblait complètement défoncé. L’autre, tout aussi grand mais pesant le double, arborait un costume de marque chiffonné, une cravate tachée et une barbe de trois jours qui contrastait avec sa coupe en brosse. Tous deux portaient leur calibre bien en évidence à la ceinture.

Tout de suite, ils lui plurent. Ces bouffeurs d’asphalte lui rappelaient son équipe de Bordeaux. Tout de suite aussi, elle devina qu’ils étaient faits pour une enquête criminelle comme elle pour le tricot. Des champions du « saute-dessus », pas du travail de fourmi qui caractérise toute investigation criminelle.

— Mon bureau ?

— Celui d’à côté. Je te garde à l’œil. Tu feras pas un geste sans que je sois au courant.

Elle songea aux daguerréotypes et chercha une esquive. Elle n’en trouva pas.

— C’est à prendre ou à laisser, conclut Solinas. Je crois même que c’est à prendre tout court.